Gernika y Gaza: semejanzas, diferencias y la misma pregunta

El lunes 26 de abril de 1937 era día de mercado en Gernika, y por eso las calles estaban llenas de gente de los caseríos vecinos. A partir de las cuatro y veinte aproximadamente empezaron a caer las bombas de la Legión Cóndor nazi y de la Aviación Legionaria italiana. El ataque duró unas tres horas. Ochenta y nueve años después, el nombre de Gernika reaparece cada vez que una guerra deja una ciudad en ruinas, y hoy aparece junto al de Gaza. ¿Es una comparación legítima o un atajo emocional?

Lo que se parece. Hay una semejanza que casi nadie discute: en ambos casos hay población civil entre los escombros y una batalla paralela por las cifras. El Gobierno Vasco contabilizó en el Bombardeo de Guernica 1.654 muertos y 889 heridos. Investigaciones posteriores rebajan esa cifra a entre 126 y 153 víctimas identificadas en los estudios locales y unos 300 muertos según otras estimaciones. Xabier Irujo, en cambio, defiende que una cifra cercana a 1.500 es más probable. Franco negó siempre la autoría y llegó a atribuir la destrucción a los propios republicanos. 

En Gaza, el Ministerio de Sanidad cifra en 74.618 los muertos desde octubre de 2023, de ellos 1.602 desde el alto el fuego del 11 de octubre de 2025. Son datos difíciles de auditar de forma independiente en plena guerra, y el ejército israelí ofrece a menudo un relato distinto de cada ataque. En las dos guerras, discutir los números forma parte de la guerra.

Lo que no se parece. Gernika fue una tarde sobre una villa indefensa, con los pilotos republicanos a unos setenta kilómetros, y fue además un ensayo: la Legión Cóndor aplicaría después la misma fórmula en Polonia. Gaza es una guerra de más de dos años, desencadenada o excusada por los ataques de Hamás del 7 de octubre de 2023 y librada contra una organización armada en un territorio densísimo. Israel sostiene que ataca objetivos militares; sus críticos denuncian desproporción y castigo colectivo. La calificación jurídica sigue en disputa entre tribunales y juristas, y pocas palabras no la van a zanjar.

Tampoco Gernika fue la primera. Sven Lindqvist, en su historia del bombardeo aéreo, sostiene que la indignación europea dependía de quién cayera bajo las bombas, y que ciudades como Chaouen ya habían sido atacadas antes. 

¿Va el mundo a peor? Los datos dicen algo menos cómodo que un sí o un no. Our World in Data muestra que el número absoluto de muertes en guerra desciende desde 1946, con picos en Corea, Vietnam y los años ochenta. Pero también advierte de que las muertes por conflicto han aumentado recientemente en Oriente Medio, África y Europa, y de que mantener la tendencia depende de nuestras acciones.

Quizá lo que ha cambiado no es la cantidad de horror, sino la manera de recibirlo. Aquel Gernika viajó en las crónicas de los corresponsales y en un cuadro expuesto en la Exposición Universal de 1937. El de hoy llega a todos los bolsillos en tiempo real, y la saturación cansa la indignación. Es una interpretación mía, no un dato: peor no estamos necesariamente, pero sí más informados y, probablemente, más cansados.

Qué hacer con esto. Propongo un plan a diez años. En lectura, durante los dos primeros, un libro sobre Gernika (el de Irujo o el de Paul Preston), otro sobre derecho de guerra, y el hábito de contrastar cada noticia con dos fuentes de signo opuesto. En escritura, a los cinco años, una serie de textos que comparen conflictos con datos y sin consignas. En voluntariado, un número fijo de horas anuales en una asociación de memoria o de ayuda humanitaria, mantenido hasta el décimo año. Para evaluarlo, un cuaderno con lo leído, escrito y aportado, revisado cada enero. Si la indignación no se convierte en hábito, queda en espuma. 

Conviene no olvidar quién bombardeó Gernika, además de cómo. Fue obra de un fascismo que convirtió a los civiles en blanco legítimo, a la prensa en enemiga y a la mentira en política de Estado: Franco negó durante décadas lo que sus aliados habían hecho. El fascismo no empezó con las bombas, sino cuando una parte de la humanidad dejó de contar como humana. Esa es la lección que no caduca, y no pertenece solo a 1937: reaparece siempre que se habla de poblaciones «prescindibles», de enemigos internos, de periodistas como traidores o de la fuerza como único argumento. Combatirlo hoy no exige comparar a nadie con Hitler, sino algo más cotidiano y más difícil: negarse a deshumanizar, en cualquier bando, y defender la prensa libre, las instituciones y el derecho internacional que se construyeron precisamente sobre las ruinas de ciudades como Gernika.

En última instancia, Gernika no fue un triste accidente del pasado, sino la advertencia primigenia de lo que ocurre cuando el fascismo convierte la dignidad humana en mero objetivo táctico. El fascismo —el de la Legión Cóndor en 1937 y sus mutaciones autoritarias contemporáneas— comparte siempre la misma matriz: la deshumanización del otro, el desprecio sistemático por el derecho internacional y la impunidad de la fuerza ciega sobre la población inerme. Enfrentarlo hoy, desde la memoria activa y la intransigencia democrática, exige denunciar sin tibia neutralidad a quienes reactivan el terrorismo de Estado y la barbarie colonial, pues permitir la impunidad del pasado en Europa es condenarnos a perpetuar el horror presente en Gaza y en cualquier rincón del planeta.

El 26 de abril de 1937 era lunes y día de mercado en Gernika. Tres horas de bombas después, la villa ardía y su nombre pasó a ser un símbolo universal. Hoy cada guerra que deja ciudades en ruinas lo evoca. https://t.co/T5zTiNg8JL ¿Sirve la comparación con Gaza? Hay semejanzas reales, diferencias que conviene nombrar y una pregunta de fondo: ¿va el mundo a peor, o ahora lo vemos todo en directo? Repaso histórico, cifras discutidas y una propuesta de acción a 2, 5 y 10 años. 👇 Monday, 26 April 1937, was market day in Gernika. Three hours of bombs later the town was burning, and its name became a universal symbol. Today every war that leaves cities in ruins evokes it. Does the comparison with Gaza hold? There are real similarities, differences worth naming, and a deeper question: is the world getting worse, or do we simply watch everything live now? A historical look, disputed figures, and a plan for action over 2, 5 and 10 years. 👇 1937ko apirilaren 26a astelehena zen, eta Gernikan merkatu eguna. Hiru orduko bonbardaketaren ondoren, hiria sutan zegoen eta bere izena sinbolo unibertsal bihurtu zen. Gaur, hiriak hondatuta uzten dituen gerra bakoitzak gogorarazten du. Zuzena al da Gazarekin egindako konparazioa? Antzekotasun errealak daude, izendatzea komeni diren desberdintasunak, eta funtsezko galdera bat: mundua okerrera doa, ala orain dena zuzenean ikusten dugu? Errepaso historikoa, zifra eztabaidatuak eta 2, 5 eta 10 urteko ekintza-proposamena. 👇 Le 26 avril 1937 était un lundi, jour de marché à Gernika. Trois heures de bombes plus tard, la ville brûlait et son nom devenait un symbole universel. Aujourd'hui, chaque guerre qui laisse des villes en ruines l'évoque. La comparaison avec Gaza tient-elle ? Il y a des ressemblances réelles, des différences à nommer et une question de fond : le monde va-t-il plus mal, ou voit-on simplement tout en direct ? Repères historiques, chiffres contestés et proposition d'action à 2, 5 et 10 ans. 👇

— Mikel Agirregabiria (@agirregabiria) November 6, 2026

Multiverso: física cuántica, cosmología y literatura

Revisamos -otra vez- un concepto nada moderno, pero muy en boga actualmente: Mil mundos posibles en la larga historia del multiverso (véase otros posts nuestros de multiverso). En 1584, un fraile dominico fugitivo publicó en Londres un diálogo que sostenía algo escandaloso: que no existe un solo mundo, sino infinitos, y que cada estrella es un sol con sus propios planetas. Giordano Bruno murió en la hoguera en 1600. Su cosmología fue solo uno de los cargos entre muchos, pero la idea sobrevivió a quien la defendía. Cuatro siglos después, el multiverso ya no se discute en tribunales de la Inquisición, sino en revistas de física, en laboratorios de computación cuántica y en las aulas.

Una idea más vieja que la ciencia. Antes de Bruno, los atomistas griegos Leucipo y Demócrito ya habían razonado que, si los átomos son infinitos y se mueven en un vacío sin límites, nada impide que se formen innumerables mundos. Epicuro lo heredó y lo convirtió en consuelo: la naturaleza no gasta su fecundidad en un único ejemplar. Frente a ellos, la tradición aristotélica defendió un cosmos único, finito y ordenado, que dominó el pensamiento europeo durante casi dos mil años. 

La palabra «multiverso», en cambio, es reciente. Suele atribuirse a William James, que la empleó en 1895 con un sentido moral y no cosmológico, para decir que la experiencia humana es más variada de lo que cabe en un sistema único. Entre tanto, Leibniz había sugerido que nuestro mundo es el mejor de los posibles, lo que ya presupone un catálogo de mundos que no llegaron a existir.

La física entra en escena. El salto decisivo llegó en 1957, cuando el joven Hugh Everett III propuso en su tesis doctoral que la mecánica cuántica no necesita «colapsar» ante la medición: todos los resultados posibles ocurren, cada uno en una rama distinta de la realidad. Su idea fue ignorada durante años y rescatada después por Bryce DeWitt, que la bautizó como interpretación de los muchos mundos.

Un segundo camino surgió de la cosmología. La teoría de la inflación, formulada por Alan Guth en 1980 y desarrollada por Andrei Linde y Alexander Vilenkin, sugiere que el espacio pudo seguir expandiéndose de forma eterna, generando «burbujas» que serían universos con sus propias constantes físicas. La teoría de cuerdas añadió un tercer elemento, el «paisaje» de soluciones posibles, con cifras que se citan en torno a 10^500 configuraciones. Max Tegmark ordenó todo esto en 2003 en una jerarquía de cuatro niveles de multiverso. 

Nivel I (Regiones más allá del horizonte cósmico): Zonas de nuestro mismo espacio infinito donde las leyes físicas son idénticas, pero la materia se distribuye de forma distinta, lo que genera copias e historias alternativas. 
Nivel II (Universos burbuja por inflación caótica): Espacios separados que nacieron de inflaciones cósmicas distintas, pudiendo tener constantes físicas o vacíos diferentes.
Nivel III (Multiverso cuántico o de muchos mundos): Basado en la mecánica cuántica (Hugh Everett), donde cada decisión o superposición de partículas ramifica la realidad en múltiples caminos. 
Nivel IV (Estructuras matemáticas): Universos regidos por diferentes estructuras matemáticas que existen físicamente de manera independiente. 

Conviene separar aquí hechos de hipótesis. Ninguna de estas variantes ha sido observada. George Ellis y Joe Silk advirtieron en Nature en 2014 del riesgo de aceptar teorías que no pueden refutarse con experimentos, y esa es la objeción de fondo: una explicación que lo abarca todo corre el peligro de no explicar nada. Otros físicos replican que el método científico siempre ha ampliado sus fronteras cuando la teoría lo exigía. El debate sigue abierto, y lo honesto es presentarlo así.

Mundos que la literatura ya había visitado. Mientras la física dudaba, la literatura se adelantó. En 1941, Jorge Luis Borges imaginó en «El jardín de senderos que se bifurcan» un tiempo que se ramifica en futuros que no se anulan entre sí. Décadas más tarde, el filósofo David Lewis defendió en On the Plurality of Worlds (1986) que los mundos posibles no son meras ficciones lógicas, sino realidades tan concretas como la nuestra, una tesis que casi nadie comparte y que casi todos han tenido que discutir.

También la tecnología se ha apropiado de la imagen. Algunos defensores de la interpretación de Everett, como David Deutsch, ven en la computación cuántica un indicio a favor de los muchos mundos, aunque otros físicos sostienen que los mismos resultados se explican igual de bien sin ramas. Un ordenador cuántico funciona, y esa es la parte comprobada; qué significa que funcione es... filosofía.

Lo que el multiverso enseña en el aula. Quizá el mayor valor educativo del multiverso no esté en su verdad, sino en el tipo de pensamiento que exige. Para discutirlo hay que distinguir entre lo observado, lo calculado y lo imaginado; hay que preguntarse qué evidencia haría cambiar de opinión; y hay que pensar en términos contrafactuales, el «¿qué habría pasado si…?» con el que los buenos profesores de historia, de ciencias y de literatura despiertan la curiosidad. Un alumno que aprende a sostener una hipótesis sin confundirla con un hecho ha aprendido algo más útil que cualquier cifra.

Una propuesta para los próximos años. Es una maravilla cuando la física se parece a la literatura. Si la historia del multiverso es la de una pregunta que se niega a cerrarse, merece la pena mantenerla viva. Lectura: leer en los próximos doce meses una obra de divulgación (Tegmark, Deutsch o Greene) y un relato de Borges, y contrastarlos. Escritura: a dos años vista, escribir cada trimestre un texto breve sobre un «mundo posible» de la propia vida o del propio pueblo. Voluntariado: a cinco años, colaborar en una biblioteca, aula o asociación científica local para organizar un ciclo anual de charlas de divulgación. Evaluación: anotar cada año lecturas completadas, textos publicados y asistentes a las charlas, y revisar a los diez años si la curiosidad compartida ha crecido o solo la propia.

En 1584, Giordano Bruno afirmó que existen infinitos mundos. Murió en la hoguera. Hoy la física discute si el multiverso es ciencia o especulación: Everett, la inflación eterna, la teoría de cuerdas… y la objeción de que quizá no pueda comprobarse nunca. https://t.co/ioYxbyGc2z Un recorrido de la filosofía antigua a la computación cuántica, con Borges de guía y una pregunta para el aula: ¿cómo se piensa una hipótesis sin confundirla con un hecho? Lo cuento en el blog. #multiverso #divulgación 1584an, Giordano Brunok mundu infinituak daudela esan zuen. Sutan hil zuten. Gaur egun, fisikariek eztabaidatzen dute multibertsoa zientzia den ala espekulazioa: Everett, betiereko inflazioa, harien teoria… eta inoiz egiaztatu ezin daitekeela dioen kritika. Antzinateko filosofiatik konputazio kuantikora egindako bidaia, Borges gidari, eta galdera bat ikasgelarako: nola pentsatu hipotesi bat egitatearekin nahastu gabe? Blogean kontatzen dut. #multibertsoa #dibulgazioa In 1584, Giordano Bruno claimed there are infinite worlds. He was burned at the stake. Today physicists still argue over whether the multiverse is science or speculation: Everett, eternal inflation, string theory, and the charge that it may never be testable. A journey from ancient philosophy to quantum computing, with Borges as guide and one question for the classroom: how do you hold a hypothesis without mistaking it for a fact? Now on the blog. #multiverse #science En 1584, Giordano Bruno affirmait qu'il existe une infinité de mondes. Il a fini sur le bûcher. Aujourd'hui, les physiciens se demandent si le multivers relève de la science ou de la spéculation : Everett, l'inflation éternelle, la théorie des cordes… et la critique selon laquelle on ne pourra peut-être jamais le tester. Un voyage de la philosophie antique à l'informatique quantique, avec Borges pour guide, et une question pour la classe : comment tenir une hypothèse sans la prendre pour un fait ? Sur le blog. #multivers #science

— Mikel Agirregabiria (@agirregabiria) November 5, 2026

Universidad Autónoma de Bilbao: 12 años de la UPV/EHU

El día pasado tuve que insistir para que alguien más joven reconociese la existencia de la Universidad de Bilbao, y que mi primer título de Licenciado en Ciencias Físicas era de tal universidad (foto inicial y con más detalle). Los siguientes títulos ya sí eran de la Universidad del País Vasco (foto del Máster en Museología). Esta es la historia de esa universidad que duró doce años, de 1968 a 1980, y que quienes nos licenciamos en ella llevamos todavía en el título y en la memoria. 

Cuando Bilbao empezó a tener universidad pública, en octubre de 1968, treinta profesores y quinientos estudiantes de Medicina y Ciencias se instalaron provisionalmente en la provisional sede de la anterior Escuela de Náutica de Botica Vieja, junto al puente de Deusto. No había campus, ni cafetería universitaria, ni un solo bloque de hormigón en Leioa. Había aulas prestadas, ganas y una paradoja: se llamaba Universidad de Bilbao, la gente la conocía como Universidad Autónoma de Bilbao y, sin embargo, su autonomía consistía sobre todo en carecer de algo, un distrito universitario propio. 

El primer rector de la Universidad de Bilbao fue Juan Echevarría Gangoiti, nombrado en 1968 y siendo previamente decano de la Facultad de Ciencias Políticas, Económicas y Empresariales de Sarriko. De su extenso compromiso con el País Vasco, cabe destacar que fue el encargado de llevar en avioneta urgentemente el texto del Estatuto de Gernika al registro del Congreso en 1978, por lo cual el de Gernika fue el primero en aprobarse.

Pedían una facultad y recibieron una universidad. La ciudad llevaba tiempo reclamando una Facultad de Medicina oficial. Bilbao era un gran núcleo industrial, con una población que crecía a golpe de fábrica, y su única enseñanza superior pública era la Facultad de Económicas de Sarriko, abierta en 1955 y dependiente entonces del distrito universitario de Valladolid. Ayuntamiento, Diputación y colegios profesionales insistieron. La respuesta del Estado fue más grande de lo pedido: una universidad entera. La propia historiografía de la UPV/EHU habla de una sorpresa. 

Detrás había un cálculo de política educativa. Los Planes de Desarrollo del tardofranquismo habían detectado que las viejas universidades no podían absorber a las nuevas generaciones urbanas, y el Gobierno optó por crear instituciones nuevas, rápidas y baratas, en lugar de reformar las antiguas. 

Tres universidades autónomas en un mismo decreto. Bilbao no estuvo sola. El Consejo de Ministros aprobó el 22 de mayo de 1968 el proyecto, y el Decreto-ley 5/1968, de 6 de junio, publicado en el BOE del día siguiente, alumbró a la vez las universidades autónomas de Bilbao, Madrid y Barcelona. La coincidencia con el mayo francés del 68 es tentadora, y el profesor Paulí Dávila ha escrito que, para los universitarios vascos, su mayo del 68 fue la creación de la Universidad de Bilbao, en un mes gris, del color con que vestía la policía de entonces. Conviene no confundir los planos: la iniciativa era ministerial, no estudiantil, aunque no tardaría en llenarse de estudiantes inquietos.

El adjetivo «autónoma» engaña al lector moderno. Un decreto del 17 de julio de 1968 aclaró que significaba, ante todo, que la nueva universidad no tendría distrito propio. Era una autonomía administrativa, no política. La UAM empezó a dar clase el 25 de octubre de aquel año en edificios prestados y adaptados a toda prisa, y la de Bilbao, como se ha visto, ya lo había hecho el 1 de octubre del 68.

Los centros: de Sarriko a Leioa. Al nacer, la Universidad de Bilbao integraba la Facultad de Ciencias Políticas, Económicas y Comerciales de Sarriko, la nueva Facultad de Medicina y, añadida en agosto casi de rebote aprovechando que el primer curso de Medicina era común con Ciencias, una Facultad de Ciencias. Ese trío lo cuentan los archivos de la propia universidad. Hubo además un hecho curioso: el mismo decreto-ley preveía una facultad en San Sebastián, que se concretó en Derecho, aunque adscrita todavía a Valladolid.

Medicina se repartió por la ciudad. Los tres primeros cursos, los preclínicos, se daban en la sede provisional de Deusto; a partir de 1969 los clínicos se trasladaron a la Unidad Docente del Hospital de Basurto. En 1972 la Facultad aparece ya en el área de Leioa-Erandio, donde el Ministerio quería situar las universidades autónomas: lejos de los núcleos urbanos y con edificios baratos y de construcción rápida. Así nació el campus de Sarriena, a once kilómetros del centro, que sigue siendo la sede del rectorado. Más tarde llegaron la Escuela Universitaria de Enfermería de Leioa (1978), la Escuela de Estomatología (1978) y la Unidad Docente de Txagorritxu (1979).

1975, un año de licenciaturas. Hay una aritmética sencilla que explica por qué aquella universidad empezó a «dar» licenciados a mediados de los setenta. Con seis cursos de Medicina, quienes entraron en 1968 podían terminar hacia 1974, y las promociones siguientes, la de 1975 entre ellas, fueron las primeras numerosas. Esto es un cálculo mío, no una cifra oficial: no he encontrado un recuento publicado de licenciados por año, y quien lo tenga merecería ver su dato en esta página. Para entonces la matrícula se había disparado: de unos 3.000 estudiantes en 1968 a unos 15.000 en 1976. Los hijos e hijas de las clases medias y trabajadoras entraban en una universidad que no estaba preparada para recibirlos, con aulas masificadas, profesorado joven y precario, y un año, 1975, que terminó con la muerte del dictador y con la sensación de que algo se abría.

Quienes recogimos entonces el título nos fuimos con una cosa curiosa, y es que el papel decía «Universidad de Bilbao», una institución que cinco años después ya no existiría con ese nombre. 

Del distrito a la universidad del país. La reivindicación de una universidad propia no era nueva. Se hablaba de la antigua Universidad de Oñati como antecedente remoto, de un proyecto de Universidad Vasco-Navarra presentado en 1866 por la Diputación de Navarra, y de una Universidad Vasca de efímera existencia, decretada por el Gobierno vasco en octubre de 1936 y con una Facultad de Medicina inaugurada el 1 de diciembre de aquel año, en plena guerra. El hilo reaparece en 1977, cuando a la Universidad de Bilbao se suman los centros universitarios de Álava y Gipuzkoa, y se consolida tras el Estatuto de Autonomía, de diciembre de 1979. El 25 de febrero de 1980, el Ministerio autorizó el cambio de denominación: nacía la Universidad del País Vasco / Euskal Herriko Unibertsitatea, que hoy se reparte en tres campus.

La lección histórica tiene una ironía agradable. Un Estado que quería descongestionar universidades antiguas terminó sembrando, casi sin querer, la semilla de la universidad pública de todo un país.

Qué podemos hacer con esta memoria. Una historia así se pierde si nadie la cuenta. Propongo un plan a diez años con tres frentes. En lectura, dedicar los dos primeros años a leer las fuentes de la propia UPV/EHU, empezando por el artículo de Paulí Dávila y los fondos del Archivo General, y organizar un pequeño círculo de lectura con tres o cuatro personas de la misma promoción. En escritura, recoger entre 2027 y 2030 al menos cien testimonios breves de quienes estudiaron entre 1968 y 1980, con una ficha común (facultad, sede, profesores, cómo se vivía el curso), y depositarlos en un repositorio abierto. En voluntariado, ofrecerse hacia 2030 al Museo de la Educación de la UPV/EHU o a las asociaciones de antiguos alumnos para digitalizar fotografías, apuntes y carnés.

Se evalúa con tres indicadores sencillos: testimonios archivados cada año, personas distintas que participan, y consultas o citas que reciba el repositorio al cabo de cinco y diez años. Si en 2036 hay cuatrocientos testimonios y una exposición itinerante, la universidad habrá recuperado su propia infancia.

Pidieron una Facultad de Medicina y el Estado les dio una universidad entera. En 1968 nacieron el mismo día las autónomas de Madrid, Barcelona y Bilbao. https://t.co/YpH7OG9Ex1 La nuestra duró doce años con ese nombre, empezó en una Escuela de Náutica junto al puente de Deusto y terminó llamándose UPV/EHU. Quienes nos licenciamos entonces llevamos un título de una universidad que ya no existe. Repaso su historia, sus centros y una propuesta para recuperar su memoria con testimonios: Medikuntza fakultate bat eskatu zuten, eta Estatuak unibertsitate oso bat eman zien. 1968an, egun berean sortu ziren Madrilgo, Bartzelonako eta Bilboko unibertsitate autonomoak. Gurea hamabi urtez izan zen Bilboko Unibertsitatea: Deustuko zubiaren ondoko Nautika Eskolan hasi zen, eta EHU izatera iritsi zen. Garai hartan lizentziatu ginenok jada existitzen ez den unibertsitate baten titulua dugu. Haren historia eta oroimena berreskuratzeko proposamena: Bilbao asked for a medical school and Spain handed it a whole university. In 1968, the autonomous universities of Madrid, Barcelona and Bilbao were created by the same decree-law. Ours lasted twelve years under that name, began in a former nautical school by the Deusto bridge, and became today's UPV/EHU. Those of us who graduated then hold a degree from a university that no longer exists. Its story, its faculties, and a plan to rescue its memory: Bilbao réclamait une faculté de médecine, l'État lui a donné une université entière. En 1968, les universités autonomes de Madrid, Barcelone et Bilbao naissent du même décret-loi. La nôtre a porté ce nom douze ans, a démarré dans une ancienne école de navigation près du pont de Deusto, avant de devenir l'UPV/EHU. Nous qui y avons été diplômés détenons le titre d'une université qui n'existe plus. Son histoire, ses facultés, et un projet pour en préserver la mémoire :

— Mikel Agirregabiria (@agirregabiria) November 3, 2026

Turistas o viajeros: no consumir lugares sino comprenderlos

Este es un tema recurrente en este blog, diferenciando viajero de turista: qué distingue a quien compra turismo de quien viaja para aprender. Nosotros hemos viajado bastante, nunca compulsivamente, y siempre con alguna razón: por trabajo, visitar familia o para mejorar un idioma. Hemos preferido países donde conociéramos su lengua, para practicarla. Frente a esta realidad, cada verano vemos que se repite la escena. Ante la fachada de una catedral, doscientas personas levantan el teléfono con el brazo extendido, apuntan tres segundos al monumento y bajan la vista para comprobar cómo ha salido. Nadie ha leído el tímpano; casi nadie sabría decir qué se habla en la calle de al lado. 

¿Cuándo dejó el viaje de ser una forma de saber para convertirse en una obligación de calendario? La escala es enorme: UN Tourism calcula que en 2025 se registraron 1.520 millones de llegadas internacionales, casi sesenta millones más que en 2024. 

Veinticinco siglos de preguntas con maleta. Heródoto recorrió en el siglo V a. C. buena parte del Mediterráneo oriental interrogando a sacerdotes, marinos y comerciantes. Llamó historía a su oficio, y la palabra significaba exactamente eso: indagación. Hacia el año 629, el monje chino Xuanzang salió hacia la India en busca de textos budistas, aprendió sánscrito por el camino y regresó en 645 con su cargamento de manuscritos. Ibn Battuta partió de Tánger a los veintiún años para peregrinar a La Meca; entre 1325 y 1354 cubrió unos 120.000 kilómetros, y trabajó como juez en Delhi durante ocho años. Su libro se llama sencillamente Rihla, «el viaje».

Ninguno de ellos hacía turismo. Viajaban porque necesitaban algo que en casa no había, un texto, una respuesta, un oficio, y dependían de la hospitalidad ajena, que obliga a aprender lenguas, normas y silencios. 

Del Grand Tour al billete de un chelín. Entre los siglos XVII y XVIII, los jóvenes de la aristocracia británica completaban su formación con el Grand Tour: meses por Francia e Italia para ver arte, aprender idiomas y adquirir mundo. Era un privilegio, pero tenía un programa. El cambio de escala llegó con el ferrocarril: el 5 de julio de 1841, Thomas Cook llevó a una sociedad de templanza en tren de Leicester a Loughborough, casi quinientas personas, a un chelín por cabeza. Democratizar el viaje fue una conquista, y conviene decirlo sin ironía. El problema aparece cuando el itinerario se convierte en producto y la lista de lugares «imprescindibles» sustituye a la pregunta. Se acumula ver; se pierde entender. 

Por qué ahora importa tanto. Hay causas materiales: la capacidad aérea y el tráfico de pasajeros crecieron un 7 % hasta octubre de 2025. Y hay una causa simbólica, que ofrezco como interpretación y no como dato: el viaje funciona como moneda social, prueba de que uno ha salido de su rutina, y las redes han convertido esa prueba en espectáculo. A ello se suma un deseo antiguo y legítimo, el de la novedad. Nada de eso es condenable; lo discutible es confundir el síntoma con el fin. 

Turista, viajero y «no turista». El turista acumula. Llega con la lista hecha, compara con casa, valora si «ha merecido la pena» y vuelve con fotos. No es un malvado: es un consumidor de experiencias, y a menudo un cliente agradecido de la hospitalidad. El viajero llega con preguntas. Ha leído algo antes, sabe decir veinte frases en la lengua local, se queda más de lo cómodo en un sitio y acepta equivocarse. Vuelve distinto, no más fotografiado.

Hay una tercera figura, la del «no turista», que necesita proclamar que no lo es. Huye de las multitudes, busca lo «auténtico» y con frecuencia solo cambia de escaparate: el desprecio al turista es otra forma de turismo, con más vanidad. La diferencia no está en el destino ni en el medio de transporte, sino en la pregunta con la que se llega. Y una misma persona puede ser las tres en una sola semana.

Una propuesta a diez años. Propongo un plan modesto y medible. En lectura, un relato de viaje clásico al año (Heródoto, la Rihla), con una nota de dos folios al terminar. En lengua, preparar cada viaje con doscientas palabras y diez frases del idioma local, y alcanzar en tres años un nivel A2 en una lengua nueva, acreditado con un examen oficial. En voluntariado, a los cinco años, acoger a estudiantes del Programa Erasmus, activo desde 1987, o colaborar con una entidad de acogida de personas migrantes. Para evaluarlo, basta un cuaderno de viaje anual y una revisión a los diez años: ¿cuántos viajes nos dejaron algo que seguimos usando?

Cada año viajan más de 1.500 millones de turistas internacionales. ¿Cuántos viajan de verdad? https://t.co/FVeMyS1fZO Heródoto llamó «historía» a preguntar; Xuanzang cruzó Asia buscando textos; Ibn Battuta hizo 120.000 km y fue juez en Delhi. Cook democratizó el viaje en 1841 por un chelín, y eso fue un avance. Pero ver no es entender. Nuevo post: turista que acumula, viajero que aprende y «no turista» que presume de serlo. Y un plan a diez años. 🧳 Urtero 1.500 milioi turista atzerritar baino gehiago mugitzen dira. Zenbatek egiten dute bidaia benetan? Herodotok «historia» deitu zion galdetzeari; Xuanzangek Asia zeharkatu zuen testuen bila; Ibn Battutak 120.000 km egin zituen eta epaile aritu zen Delhin. Cookek 1841ean txelin bateko txartelarekin zabaldu zuen bidaiatzea, eta hori aurrerapausoa izan zen. Baina ikustea ez da ulertzea. Post berria: pilatzen duen turista, ikasten duen bidaiaria eta «ez-turista» izateaz harro dagoena. 🧳 Over 1.5 billion international tourists travel every year. How many actually travel? Herodotus called asking questions «historía»; Xuanzang crossed Asia for texts; Ibn Battuta covered 120,000 km and served as a judge in Delhi. Thomas Cook opened travel to the masses in 1841 for a shilling, a real gain. But seeing isn’t understanding. New post: the tourist who collects, the traveller who learns, and the «non-tourist» who boasts about it. Plus a ten-year plan. 🧳 Plus de 1,5 milliard de touristes internationaux voyagent chaque année. Combien voyagent vraiment ? Hérodote appelait « historía » l’art de poser des questions ; Xuanzang a traversé l’Asie pour des textes ; Ibn Battuta a parcouru 120 000 km et fut juge à Delhi. Cook a démocratisé le voyage en 1841 pour un shilling, c’est un progrès. Mais voir n’est pas comprendre. Nouvel article : le touriste qui accumule, le voyageur qui apprend et le « non-touriste » qui s’en vante. 🧳 [lien]

— Mikel Agirregabiria (@agirregabiria) October 30, 2026

Ramón Llull: el monje del siglo XIII que soñó la computación

Hacia 1263, un cortesano mallorquín llamada Ramon Llull compone versos de amor para una dama que no es su esposa cuando, según cuenta la Vida coetánea, se le aparece Cristo crucificado. No era un hombre de libros: era senescal, estaba casado con Blanca Picany, tenía dos hijos y hacía de trovador a ratos. De aquella escena nació uno de los proyectos más extravagantes de la Edad Media: un método para razonar con cualquiera, fuera cristiano, judío o musulmán, a partir de principios que todos pudieran aceptar. Siete siglos después, Ramon Llull aparece citado entre los antepasados de la informática. ¿Cómo llega un trovador a ese puesto? 

Del palacio al Puig de Randa. Llull dejó la corte, aprendió árabe con la ayuda de un esclavo musulmán y se retiró al monte de Randa, donde escribió la primera versión de su Arte, la Ars compendiosa inveniendi veritatem, hacia 1274. En 1276 fundó el colegio de Miramar para enseñar lenguas a futuros misioneros y ya no paró: Montpellier, París, Roma, Chipre, Túnez. Dejó más de doscientas cincuenta obras en catalán, latín y, quizá, árabe, y fue de los primeros en usar una lengua vernácula para expresar ideas filosóficas y científicas. 

Qué es realmente el Ars Magna. No es un libro, sino un sistema que reescribió durante cuatro décadas. Su forma última, la Ars generalis ultima, llegó hacia 1308, junto a una versión abreviada, el Ars brevis. La mecánica es de una sencillez desconcertante: un alfabeto de letras que designan conceptos —bondad, grandeza, eternidad, poder— y figuras de círculos concéntricos que se hacen girar para combinarlos. Cada giro propone una relación entre ideas que el pensador debe examinar, no aceptar sin más. La intuición de fondo es que, si los atributos divinos son compartidos por las tres religiones, la discusión puede empezar por lo común. Llull concebía su Arte como herramienta para dialogar entre iguales, no para vencer a nadie. 

Un legado discutido. Sus ideas fueron polémicas ya en vida. En 1376 el papa Gregorio XI condenó sus enseñanzas por confundir fe y razón, y hoy la Iglesia lo venera como beato. Su muerte es incierta: la tradición habla de lapidación en el norte de África, aunque su tumba está en Palma. En 1666, el joven Leibniz recogió en su Dissertatio de arte combinatoria la idea de combinar conceptos elementales: criticaba los detalles de Llull, pero le fascinaba la visión de conjunto (Public Domain Review). De ahí procede la fama de precursor del ordenador, que explora el volumen Ramon Llull: From the Ars Magna to Artificial Intelligence, editado por Fidora y Sierra. Conviene, aun así, no exagerar. Los especialistas advierten de que la lógica formal moderna tiene poco que ver con el Arte y de que, desde Leibniz, se ha atribuido un protagonismo excesivo a la combinatoria (Fidora). 

Girar la rueda, discutir el resultado. Llull persiguió una ilusión que nos resulta familiar: un procedimiento que ordene el saber y deje la verdad a un paso. Pero su método solo funcionaba en conversación; las ruedas daban preguntas, no sentencias. Hoy, cuando las máquinas combinan palabras a una velocidad que él no habría imaginado, quizá lo valioso del Arte no sea la rueda, sino quien la hace girar y con quién discute lo que sale.

Propuesta de acción (2 a 10 años). En los dos primeros años, leer el Libro del Amigo y del Amado y una introducción rigurosa al Arte, como la guía de Anthony Bonner (The Art and Logic of Ramon Llull, Brill, 2007), y publicar una reseña de cada uno; se evalúa con las dos reseñas escritas. A cinco años, escribir una pequeña serie de textos divulgativos que expliquen el Arte con ejemplos propios y recoger comentarios de lectores no especialistas. A diez años, haber sostenido con una biblioteca o centro cívico un círculo de conversación entre personas de creencias y culturas distintas, con cuatro sesiones anuales; se evalúa con asistencia, diversidad de participantes y un breve cuestionario final sobre si salieron del encuentro entendiendo mejor al otro.

Un senescal mallorquín escribe versos de amor cuando se le aparece Cristo. Años después inventa un sistema de círculos giratorios con letras y conceptos para razonar con cualquiera, fuera cristiano, judío o musulmán. https://t.co/4kIdhSiCuY Siete siglos más tarde se le cita entre los precursores de la informática. ¿Qué buscaba de verdad Ramon Llull con su Ars Magna: un calculador de verdades o una forma de conversar mejor? Lo cuento en el blog, con Leibniz, una condena papal y una muerte envuelta en leyenda. #RamonLlull #ArsMagna Mallorcako seneskal bat maitasun-bertsoak idazten ari zela, Kristo agertu zitzaiola kontatzen du Vida coetània-k. Geroztik, letrez eta kontzeptuz betetako gurpilekin sistema bat asmatu zuen, kristau, judu zein musulmanekin arrazoituz hitz egiteko. Zazpi mende geroago, informatikaren aintzindarien artean aipatzen dute. Egia kalkulatzeko makina nahi al zuen Ramon Llullek, ala hobeto elkarrizketatzeko modu bat? Blogean kontatzen dut: Leibniz, aita santuaren gaitzespena eta kondaira bihurtutako heriotza ere badaude. #RamonLlull #ArsMagna A Majorcan courtier is writing love poems when, he says, Christ appears to him. Years later he designs a system of rotating paper wheels covered in concepts, meant to reason with anyone, Christian, Jewish or Muslim. Seven centuries on, he is cited among the forerunners of computing. Was Ramon Llull building a truth calculator or a better way to talk? New on the blog: Leibniz, a papal condemnation and a death wrapped in legend. #RamonLlull #ArsMagna Un courtisan majorquin écrit des vers d'amour quand, raconte-t-il, le Christ lui apparaît. Des années plus tard, il imagine un système de roues de papier couvertes de concepts pour débattre avec tous, chrétiens, juifs ou musulmans. Sept siècles après, on le range parmi les ancêtres de l'informatique. Ramon Llull cherchait-il une machine à calculer le vrai, ou une meilleure façon de converser ? Sur le blog : Leibniz, une condamnation papale et une mort devenue légende. #RamonLlull #ArsMagna

— Mikel Agirregabiria (@agirregabiria) October 27, 2026

24-10-26: última fecha pitagórica del siglo que casi nadie notó

¿Fue ayer una fecha pitagórica? Sí. El sábado 24 de octubre de 2026, escrito a la española, es 24-10-26. Elevemos al cuadrado: 10² son 100, 24² son 576, y 100 más 576 suman 676, que es 26². Es la terna (10, 24, 26), el doble exacto de la célebre (5, 12, 13). Nos enteramos tarde, pero nos alegró el sábado. 

Estas coincidencias no abundan. Con el formato día-mes-año de dos cifras, hace falta que dos números sean un día y un mes posibles y que el tercero cuadre como año. Según nuestras cuentas a mano, no habrá otra hasta el 3 de abril de 2105 (3-4-05) [dudo que llegue a verlo porque sería mi 152º cumpleaños]. Antes hubo, entre otras cuatro, el 12-5-13 (12 de mayo de 2013) y el 15-8-17 (15 de agosto de 2017). La más famosa es la de 3, 4 y 5: el 3 de abril de 2005 [ese día fue mi 52º cumpleaños]. Debe haber algo de nuestro destino que ya era pitagórico.

Seamos justos con el personaje. Pitágoras de Samos (hacia 570-495 a. C.) fundó en Crotona, en el sur de Italia, una comunidad a medio camino entre escuela y cofradía. No dejó nada escrito. Lo conocemos por Aristóteles, que cuenta que los pitagóricos creían que los principios de las matemáticas eran los de todas las cosas, y por los neopitagóricos posteriores. Su emblema era la tetraktys, el triángulo de diez puntos (1+2+3+4=10), por el que, según la tradición, se juraba. 

El teorema que lleva su nombre tampoco fue solo suyo: la tablilla babilónica Plimpton 322 recoge ternas pitagóricas más de mil años antes. Pitágoras no inventó el hecho. Lo elevó a principio del mundo. 

La numerología de fechas, como mera curiosidad, la que reduce nuestro cumpleaños a un solo dígito, es otra cosa. Hoy, 25-10-2026: 2+5+1+0+2+0+2+6 suman 18, y 1+8 son 9. El nueve, dicen las tablas, es cierre de ciclo. Esa práctica es moderna, se popularizó a comienzos del siglo XX atribuyéndose a Pitágoras, y la tomamos como lo que es: un simple juego entretenido. 

Quizá la lección pitagórica auténtica sea que el mundo admite ser contado y que eso nos asombra. Unamuno, que desconfiaba de quien pretendía encerrar la vida en una fórmula, sonreiría ante el juego y ante el asombro. Nosotros preferimos el asombro que se puede comprobar.

Para pasar a la acción: os proponemos buscar vuestra fecha pitagórica en el calendario y leer un libro de matemática recreativa al trimestre. Objetivo a 2 años: ocho libros leídos y una terna propia compartida con alguien más joven. Objetivo a 5 años: dar una charla o taller de media hora en un aula, biblioteca o club de lectura. Objetivo a 10 años: haber despertado la curiosidad de al menos diez personas. Evaluación: una libreta con fecha, título y una frase de lo aprendido, revisada cada 3 de abril (3-4, por supuesto, y siempre mi cumpleaños mientras viva). ¿Empezamos?

Ayer, 24-10-26, fue una fecha pitagórica: 10² + 24² = 26² (100 + 576 = 676). Según nuestras cuentas, no habrá otra hasta el 3-4-05 de 2105 https://t.co/L9ZZY6vniJ. Ojo: Pitágoras no escribió nada, el teorema ya se conocía en Babilonia y la numerología de cumpleaños es invención moderna. ¿Cuál es tu fecha pitagórica? Post completo en el blog. #Matemáticas #Pitágoras Yesterday, 24-10-26, was a Pythagorean date: 10² + 24² = 26² (100 + 576 = 676). By our count, the next one won't come until 3-4-05 in 2105 . But note: Pythagoras wrote nothing, Babylon knew the theorem a thousand years earlier, and birthday numerology is a modern invention. What's your Pythagorean date? Full post on the blog. #Mathematics #Pythagoras Atzo, 24-10-26, data pitagorikoa izan zen: 10² + 24² = 26² (100 + 576 = 676). Gure kontuen arabera, hurrengoa 2105eko apirilaren 3an etorriko da (3-4-05). Baina Pitagorasek ez zuen ezer idatzi, teorema Babilonian ezagutzen zuten lehendik, eta urtebetetzeen numerologia garaikide samarra da. Zein da zure data pitagorikoa? Sarrera osoa blogean. Hier, le 24-10-26, était une date pythagoricienne : 10² + 24² = 26² (100 + 576 = 676). D'après nos calculs, la prochaine n'arrivera pas avant le 3 avril 2105 (3-4-05) . Mais Pythagore n'a rien écrit, Babylone connaissait le théorème bien avant lui, et la numérologie des anniversaires est une invention moderne. Quelle est votre date pythagoricienne ? Article complet sur le blog.

— Mikel Agirregabiria (@agirregabiria) October 25, 2026

Tomás Mazón reescribe la primera vuelta al mundo de Elcano

Hoy, jueves 23 de octubre de 2026 (que alcanzamos 24 millones de visitas esta madrugada), hemos tenido Carmen y yo el privilegio de pasar toda la mañana y comer con Tomás Mazón Serrano, un ingeniero amigo de Aitor (con quien estuvo en Sudáfrica trabajando) apasionado por la historia y cuyos libros que recuperan la primera vuelta al mundo y cambian nuestra visión del planeta y de la historia de la humanidad. Su emocionante web, rutaelcano.com, escrita y diseñada por él  mismo debiera ser objeto de estudio obligatorio en la educación.

Tomás Mazón nació en Alicante en 1975, reside en Villanueva de la Serena (Badajoz) y ejerce como ingeniero técnico de obras públicas. No es historiador universitario de oficio, y esa condición de diletante entusiasta da a su trabajo un aire excepcional: el de quien se acerca y navega entre los archivos con método científico y curiosidad de aficionado, en el mejor sentido de la palabra, hasta superar la visión previa de la historia más gloriosa pero peor contada de navegantes vascos como Elcano (de Getaria) y Urdaneta (de Ordizia). 

Su vocación empezó en la red, con rutaelcano.com, una web sobre la primera circunnavegación donde él mismo elabora los mapas. Sus editores la presentan como referencia con más de millón y medio de visitas, una cifra que conviene tomar como dato de la editorial. El reconocimiento llegó pronto. En 2020 recibió el XI Premio Magallanes-Elcano, del Círculo de Artesanos de Sanlúcar de Barrameda, y en 2022 el Premios Casa Asia 2022 en la categoría de Cultura y Sociedad. El jurado de este último destacó su labor de investigación y divulgación para dar a conocer la expedición de Magallanes y Elcano a un público no especializado, con una visión nueva basada en fuentes originales. 

A ello suma más de 59 conferencias hasta hoy en foros académicos y extraacadémicos. Ayer tarde dictó una ponencia en la Sociedad Bilbaína y aprovechando esa oportunidad hoy le hemos acompañado en su visita a Portugalete (Bizkaia), último de los lugares de Elcano que tenía pendiente de realizar. En el vídeo inicial nos explicó el motivo que se relaciona con su tercer libro. Tras la primera vuelta al mundo de Juan Sebastián Elcano, la siguiente expedición que se organizó fue la Expedición de fray García Jofre de Loaysa (también conocida como la Segunda Armada de la Especiería). 

A comienzos de 1525, el propio Juan Sebastián Elcano (nombrado piloto mayor y segundo al mando de la flota) reclutó hombres, reunió provisiones y armó cuatro de las naves en la villa vizcaína de Portugalete. Esta flotilla inicial partió de las aguas de la ría de Portugalete con rumbo a La Coruña, donde se unió al resto de la gran expedición  para iniciar el viaje definitivo hacia las islas Molucas. En este histórico viaje desde el puerto vasco también se enroló un jovencísimo Andrés de Urdaneta, quien se convertiría en uno de los cosmógrafos más importantes de la historia. Alcanzó fama universal por descubrir y documentar la ruta a través del océano Pacífico desde Filipinas hasta Acapulco, conocida como Ruta de Urdaneta o tornaviaje. 

Tres libros, absolutamente recomendables porque son tres modos de mirar una hazaña. Su primer libro, Elcano. Viaje a la historia, apareció en 2020 y fue reeditado en versión ampliada en 2022, con Ediciones Encuentro. Es el relato de conjunto de la expedición que Magallanes concibió y Elcano remató.

Los dos siguientes miran hacia los márgenes. Espinosa. El último capitán de la vuelta al mundo (Encuentro, 2022) reconstruye la vida de quien quedó al mando de la nao Trinidad en Tidore mientras Elcano mandaba la Victoria, y regresó a España en 1527. Según la reseña de la Revista de Historia Naval, el libro se cierra con catorce transcripciones documentales que aportan datos nuevos sobre su vida. Un lector lo describe como una biografía levantada a partir de actas notariales, registros administrativos, pleitos y cartas de petición de socorro, es decir, de papeles y no de epopeya.

El tercero, La vuelta al mundo maldita (Edaf, 2024), cuenta la expedición de García Jofre de Loaysa. Comenzó en 1525 y no terminó hasta 1536 para quienes lograron volver: apenas doce de sus 450 integrantes. Es una cifra que da el propio autor, y otras fuentes sobre esta empresa manejan números algo distintos, lo que ya habla de lo difícil que es reconstruirla. Elcano murió en medio del Pacífico durante ese viaje, de modo que el segundo libro y el tercero se tocan: Espinosa y Loaysa son las dos caras de lo que ocurrió después de la gloria. 

El conocimiento como travesía. Lo más sugerente de Mazón no es solo lo que cuenta, sino cómo llega hasta ahí. Para el libro sobre Loaysa visitó nueve archivos históricos solo en 2023. Es la versión terrestre del oficio de navegante. Se parte con una hipótesis, se corrige el rumbo con cada folio hallado y se vuelve con menos certezas y algo más de verdad. Nadie recibe el conocimiento como un mapa terminado. Se hace con documentos, con paciencia y con la disposición a que un papel desmienta la leyenda cómoda.

Hay en ello una lección discreta para quienes enseñamos y aprendemos. Desconfiar de la versión heroica no significa despreciarla, sino contrastarla. Las fuentes originales no destruyen la hazaña, la vuelven humana: devuelven nombres, miedos, pleitos y súplicas a quienes la protagonizaron. Y quizá por eso Mazón ha elegido mirar a los segundos capitanes, a los que quedaron atrás y a los que el relato oficial dejó sin foco. Queda una pregunta abierta. ¿Cuántas historias de nuestro propio entorno esperan, sin leer, en un archivo municipal, parroquial o familiar? 

Una propuesta de acción a diez años: Propongo un plan en tres escalones, con objetivos medibles. A 2 años, leer los tres libros de Mazón y escribir una reseña de cada uno, publicada en un blog, una revista local o una biblioteca. La evaluación es sencilla: tres reseñas publicadas y, al menos, una conversación pública sobre ellas, en un club de lectura, por ejemplo. A 5 años, pasar de leer a participar: colaborar como voluntario en la transcripción de documentos históricos de un archivo o una asociación cultural cercana, con la meta de veinte documentos transcritos y revisados por un archivero o historiador que valide la calidad. A 10 años, llevar la experiencia a un aula, una biblioteca o un grupo vecinal mediante un taller anual de fuentes primarias, en el que cada grupo reconstruya la biografía olvidada de alguien de su localidad con al menos tres documentos originales. Se evaluaría contando biografías publicadas y participantes, y con una pequeña rúbrica de pensamiento crítico: ¿distingue el grupo entre hecho, interpretación y leyenda? Si al cabo de una década hay veinte vidas recuperadas del olvido, el viaje habrá merecido la pena.

Álbum de imágenes y vídeos. Otros posts sobre este autor.

Dieciocho hombres llegaron a Sevilla en 1522 tras la primera vuelta al mundo. Otros se quedaron en el Pacífico, y de los 450 de la expedición Loaysa solo 12 volvieron. https://t.co/jYZsTeepCK Tomás Mazón Serrano, ingeniero nacido en Alicante y autor de Elcano, Espinosa y La vuelta al mundo maldita, lleva años buscándolos en los archivos: documentos originales, hipótesis y paciencia. Una forma de recordar que el conocimiento también es una travesía: se sale con una idea y se vuelve con otra, más verdadera. Biografía, libros y un plan de acción a diez años en el blog 👇 Eighteen men reached Seville in 1522 after the first voyage around the world. Others stayed behind in the Pacific, and of the 450 men on the Loaysa expedition only twelve came home. Tomás Mazón Serrano, an engineer born in Alicante and author of books on Elcano, Espinosa and Loaysa, has spent years hunting for them in the archives: original documents, hypotheses, patience. A reminder that knowledge is also a voyage: you set out with one idea and return with a truer one. Biography, books and a ten-year action plan on the blog 👇 1522an, hemezortzi gizon iritsi ziren Sevillara, lehen munduaren inguruko bira osatu ondoren. Beste batzuk Ozeano Barean geratu ziren, eta Loaysaren espedizioko 450 gizonetatik hamabi baino ez ziren itzuli. Alacanten jaiotako ingeniari Tomás Mazón Serranok urteak daramatza haien bila artxiboetan: Elcano, Espinosa eta Loaysari buruzko liburuen egilea da. Bere metodoa: jatorrizko dokumentuak, hipotesiak eta pazientzia. Ezagutza ere bidaia bat da: ideia batekin abiatu eta egiazkoago den beste batekin itzultzen gara. Biografia, liburuak eta hamar urteko ekintza-plana blogean 👇 En 1522, dix-huit hommes débarquent à Séville après le premier tour du monde. D'autres sont restés dans le Pacifique, et sur les 450 hommes de l'expédition Loaysa, douze seulement sont rentrés. Tomás Mazón Serrano, ingénieur né à Alicante et auteur de livres sur Elcano, Espinosa et Loaysa, les cherche depuis des années dans les archives : documents originaux, hypothèses, patience. Rappel que la connaissance aussi est une traversée : on part avec une idée, on revient avec une autre, plus juste. Biographie, livres et plan d'action sur dix ans sur le blog 👇

— Mikel Agirregabiria (@agirregabiria) October 23, 2026